Algo extraño pasa en el juego de la interioridad
donde no nos sabemos, creemos sabernos
y aún en la soledad del cuarto de tertulia
a nosotros mismos volvemos…
Pasa que uno se queda en aquel bello embeleso
en que no pasaría el tiempo
me quede en la fantasía de que todo era fantasía…
Pasa que hoy me miro con mis cadáveres impunes
siendo mientras muero,
el sueño infante murió entre mis versos…
Sucede que a uno se le olvida que
en cada bello día nos vamos muriendo…
¿Qué pasaría si pudiéramos quedarnos en aquellos años de las
eternas risas?
¿Qué pasaría si nada existiera en este cuarto?
¿Qué pasaría si intento saltar a la fantasía?
